第624章 枯手（1 / 4）

我们村叫槐荫村，村口有棵老槐树，不知活了几百年，枝叶遮天蔽日。夏日里，树下总坐着纳凉的老人，摇着蒲扇，讲些古老年间的奇闻异事。

诸多故事中，有一个关于“枯手”的传说。

说是六十年代饥荒时节，有个外乡人饿昏在村口。那时人都饿红了眼，见着能吃的就往嘴里塞。这外乡人瘦得皮包骨头，眼看就要断气，不知怎的，右手却异常粗壮，五指如干枯的树枝，青筋暴突。有几个饿疯了的村民，竟将这外乡人活活拖到后山，剁下了那只怪手，煮了一锅汤。

分食那锅汤的人，后来都死了，死状凄惨，像是被什么无形的东西掐断了脖子。那只被啃得干干净净的手骨，却不翼而飞。从此，村里就多了个邪门的玩意儿——枯手。它不声不响，不显全形，只偶尔在深更半夜，从门缝、窗隙或者任何你想不到的缝隙里，伸进一只枯干如柴、指节嶙峋的手来。

这手不害命，只偷食。谁家若是做了好饭好菜，忘了供奉，夜里必有枯手摸进来，抓走最好的那一份。你若撞见，它便悄然缩回，留下一地狼藉和莫名的寒意。老人们说，那是饿死鬼的怨气，不散不绝，缠上了这块地界。

李老栓是村里最不信邪的。他是个老光棍，脾气倔得像头牛，一个人住在村西头的老屋里，靠做豆腐为生。每天凌晨三点，他便起身磨豆子，生火煮浆，满屋子都是热腾腾的豆腥气。

“狗屁的枯手！”每当有人说起，李老栓就啐一口唾沫，“老子活了六十多年，毛都没见过一根！就是些黄皮子、耗子偷食，传来传去，倒成了精怪！”

话虽这么说，李老栓心里却也留着几分乡下人固有的敬畏。每逢初一十五，或者做了些特别好的吃食，比如年节的肉，他也会在灶台边摆上一小碗，嘴里嘟囔着：“管你是啥，吃了就别来烦我。”

这习惯，与其说是供奉，不如说是打发，图个清静。

这年秋收后，村里来了个戏班子，唱了三天大戏。最后一天唱的是《钟馗嫁妹》，锣鼓喧天，格外热闹。李老栓也去看了，回来时已是深夜。他心情不错，想着明日豆腐可以晚些做，便烫了二两烧酒，切了一盘卤猪头肉，肥瘦相间，油光锃亮，是他特意留给自己的犒赏。

酒足饭饱，睡意袭来。他收拾了碗筷，瞥见那盘吃剩的猪头肉，油汪汪的香气扑鼻。他犹豫了一下，想着“这么晚了，还供个啥”，便随手将肉碗搁在灶台边的矮桌上，打着哈欠，径自回里屋睡下了。

时值深秋，夜风已带寒意，刮得窗户纸噗噗作响。

李老栓睡得沉，也不知过了多久，迷迷糊糊间，觉得有些冷。似乎是堂屋的门吱呀一声，被风吹开了。他懒得起身，裹紧了被子，心想明早再关。

就在半梦半醒之际，他听见堂屋里传来极轻微的声响。

窸窸窣窣……窸窸窣窣……

像是有什么东西在矮桌附近摸索。

李老栓一个激灵，睡意醒了大半。他侧耳细听，那声音又没了。只有风声呜咽。

“妈的，肯定是那只瘸腿野猫又溜进来了。”他低声骂了一句，松了口气，准备再次入睡。

可他刚合上眼，那声音又响起来了。

这一次，更清晰了。不是猫爪的轻灵，也不是老鼠的细碎，而是一种……一种缓慢的、干涩的摩擦声。像是几根枯树枝，在粗糙的桌面上一点点地刮擦、移动。

李老栓的心莫名地提了起来。他悄无声息地坐起身，披上外衣，赤着脚，一步步挪向里屋的门帘。他轻轻掀开一条缝，朝黑漆漆的堂屋望去。

堂屋里没有点灯，只有灶膛里未熄的余烬，透出一点暗红色的微光，勉强勾勒出桌椅灶台的轮廓。

矮桌旁，蹲着一个黑影。

那黑影模模糊糊的一团，看不真切，似乎紧贴着桌面。而那令人牙酸的刮擦声，正是从那里传来。