第220章 那三秒后没人说话（2 / 3）

节点接入电路，他忽然说：“这像不像你小时候，把耳朵贴在日记本上听自己心跳？”

林野怔住。

那是她唯一能确认“我还活着”的方式。

在周慧敏撕毁日记后的无数个夜晚，她蜷缩床角，把薄薄本子紧压胸口，屏息倾听纸页间是否还残留一丝搏动。

哪怕只是幻觉，也好过彻底的死寂。

现在，她要让整座城市的伤口学会低语。

首个“声隙”即将上线的那个傍晚，林野独自站在厂房中央。

十二盏灯静默伫立，像十二个等待吐露秘密的容器。

她将第一段测试音频导入系统——正是那句“囡囡回来吃饭”。

电流轻微震颤，灯壳微温。

她不知道明天会发生什么，只知道有些人，一辈子都没人问过他们有没有痛过。

而现在，至少有三秒，世界愿意安静下来，听一听那些曾被当作噪音的声音。

那三秒后没人说话。

首个“声隙”上线的当晚，空气里浮动着一种近乎虔诚的静。

十二盏老式信灯在废弃纺织厂斑驳的穹顶下亮起微光，像是被唤醒的沉睡者，呼吸缓慢而沉重。

林野站在中央，指尖冰凉，掌心却沁出汗意。

她不知道这三秒会带来什么——是嘲笑，是举报，还是像那条匿名帖一样，悄然掀起一片无人察觉的情绪涟漪？

第一位留言的是住在厂区边缘的陈阿婆。

她拄着拐杖走近灯柱，手指颤抖地按住感应区，声音细弱如风中残烛：“今天……没摔跤，我赢了。”

话音落下，信灯熄灭，片刻后重启。

低频脉冲轻颤而出，那句话被压缩成不到两秒的气音，几乎融进电流的余响里。

可就在那一瞬，整条街的守灯人陆续走出门来——有推着工具车的老电工，有拎着饭盒的夜班保安，还有蜷在轮椅里的退伍老兵。

他们谁也没说话，只是默默走到最近的一盏灯旁，将手掌贴上金属灯壳，仿佛在确认某种心跳。

林野站在远处看着，喉咙发紧。

她认出其中几人曾拒绝参与“情绪滤片工作坊”，说“心里的事不能上网”。

可此刻，他们的背影却连成一道沉默的堤岸，守护着这点微弱到近乎不存在的声音。

监控画面切到角落，林国栋站在三米开外，没有靠近，也没有离开。

他掌心朝下，悬在半空，像在测量地面与灯体之间的震动频率。

第二天清晨，他把U盘递给林野，里面新增了一段手写笔记的照片：“电流有频率，心跳也有。刚才，它们对上了。”

林野没追问他在那里站了多久，也没问他是否每晚都去听。

她只是把这句话抄进了《“声隙”操作手册》第一条补充规则：不录音，不回放，只存在那一秒。

一周后的午后，电力公司巡查员来了。

他穿着笔挺制服，盯着信灯基座新增的模块皱眉：“这是什么？疑似违规扩音设备。”语气带着例行公事的警惕。

林野立刻打开便携终端，调出系统演示。

她按下模拟断电键，灯光熄灭，再启时，仅有一道极短的低频脉冲掠过空气，波形图平稳压在环境噪声基线下方。

“它不会持续发声，也不对外广播，”她说，“只是在重启瞬间释放一段不超过0.8秒的语音片段，音量低于40分贝，相当于翻书页的声音。”

巡查员盯着数据看了许久，最终冷淡点头离开。

临走前留下一句：“别搞出问题。”

夜深人静，林野再次重听陈阿婆那段留言。

耳机里，那