第134章 《旧手机里重复的未发送短信》（1 / 8）

第一章：尘封的遗物

梅雨季节的潮湿像无形的蛛网，缠得整座城市喘不过气。林墨蹲在阁楼角落，指尖划过纸箱表面斑驳的霉点，鼻腔里满是纸张腐烂与樟脑混合的怪味。母亲上周突发心梗离世，留给她的除了空荡荡的老房子，还有这堆需要清理的旧物。

“吱呀——”头顶的吊扇发出生锈的抗议，转动的风叶搅起灰尘，在唯一透光的气窗光束里翻滚。林墨抬手揉了揉发痒的眼角，视线落在纸箱底层那部银灰色滑盖手机上。诺基亚5310，母亲用了整整八年的老伙计。

她记得母亲总说这手机结实，摔过无数次都没坏，直到去年才换成智能手机。旧手机被母亲仔细包在塑料袋里，藏在衣柜最深处，像某种不愿触碰的秘密。林墨拨开手机背面的电池，金属触点上覆着层细密的氧化锈，像干涸的血迹。

重新装上电池的瞬间，屏幕突然亮起幽蓝的光，刺得她眼睛发酸。开机画面停留在褪色的诺基亚握手图标上，几秒钟后跳转到主屏幕。时间显示停留在2017年9月15日，星期三，下午3点47分——那是父亲车祸去世的日子。

林墨的指尖猛地一颤，手机差点从掌心滑落。她深吸一口气，指尖划过僵硬的按键，鬼使神差地点开了短信箱。收件箱里堆满了各种验证码和促销短信，发件箱却空空如也。当她点开草稿箱时，心脏骤然缩紧。

草稿箱里只有一条短信，标题显示为“未发送”，接收人栏填写着“老公”。林墨的指尖悬在按键上方，汗水浸湿了掌心。她记得父亲走的那天，母亲抱着这部手机枯坐了整夜，谁也不知道她在屏幕上敲下了什么。

短信内容只有短短一行字：“今晚别开货车走环城路，我总觉得不安。”

发送时间显示为2017年9月15日下午4点02分，而父亲的货车正是在当天下午4点17分，于环城路的下坡弯道处失控翻车，坠入三米深的排水沟。法医鉴定说父亲是当场死亡，颅骨碎裂，面目全非。

林墨的喉咙像被什么东西堵住，发不出任何声音。她清楚地记得，那天下午母亲确实给父亲打过电话，却始终无人接听。原来母亲还发过短信，可这条信息为什么没发送出去？是信号不好，还是母亲犹豫了？

就在这时，手机突然震动起来，屏幕闪烁着诡异的白光。草稿箱里的那条短信开始自动跳动，光标在文字末尾疯狂闪烁。林墨吓得差点把手机扔出去，手指慌乱地按向关机键，可屏幕像被钉死了一样，怎么按都没反应。

更恐怖的事情发生了。短信内容正在自动变化，原本的文字被逐字删除，新的字符在屏幕上缓缓浮现。黑色的宋体字在幽蓝的背景下显得格外阴森，像是用指甲刻上去的血字：

“他没收到。”

林墨的呼吸瞬间停滞，冷汗顺着脊椎往下淌。她死死盯着屏幕，眼睁睁看着光标继续跳动，新的文字不断浮现：

“现在，该轮到你了。”

手机突然发出刺耳的电流声，像是有人在听筒那头用力吹气。林墨猛地将手机扔到地上，金属机身撞击地板的脆响在寂静的阁楼里回荡。她连滚带爬地冲出阁楼，重重摔上楼梯间的木门，后背紧紧抵住门板，心脏在胸腔里疯狂擂动。

阁楼里传来轻微的“咔哒”声，像是按键被人按下的声音。林墨捂住耳朵，不敢回头，连滚带爬地冲下楼梯，直到跑出老房子，站在湿漉漉的巷口，被冷雨浇透全身，才敢大口大口地喘气。

雨丝落在脸上，冰冷刺骨。林墨望着老房子二楼阁楼的气窗，那里漆黑一片，却仿佛有双眼睛正透过玻璃，静静地注视着她。她不知道自己刚才看到的是幻觉，还是那个死去多年的灵魂，终于要开始讨债了。

第二章：诡异的重复

回到出租屋时，林墨的衣服已经湿透，冷得牙齿不停打颤。她把自己裹在毯子里，坐在沙发上发呆，目光落