第32章 冬至盐霜（2 / 5）

冬日最凄厉的伴奏。

编筐时，牙齿咬住篾片一端，用头颈死命拉扯，口腔内壁被勒破，鲜血混着竹屑的苦涩味不断涌出，篾片深深嵌入溃烂的掌心，每一次勒紧都伴随着神经被烧灼的尖叫。

十只筐？不够！

她要更多！

周周换盐，腌菜需要盐，活下去更需要盐！

她像一架彻底报废却强行运转的机器，在剧痛、饥饿和寒冷的轮番轰炸下，榨取着身体最后一丝残渣。

一只只深褐色、歪斜却异常结实的血筐，如同她身体剥落的、带着死亡气息的鳞甲，在破窑角落堆积起来，散着浓烈不散的血腥气和竹子的生涩气。

终于又熬到了周娘子收货的日子。

她挎着空篮，如同索命的无常准时出现在窑洞口。

依旧是那副市侩的、毫无波澜的表情。

她麻利地检查新编的竹筐，手指精准地捏着“经纬”

交织最密、血渍最深的地方，感受着篾片勒紧的力度。

偶尔用指甲挑剔地刮掉一根突出的毛刺，动作熟练得像在清理自家灶台的灰。

这一次，她没有倒出三枚铜钱。

而是从篮子里拿出一个拳头大小、用厚实油纸仔细包裹的严严实实的小包。

解开系着的草绳，揭开层层油纸，里面赫然是灰白色、颗粒粗大、夹杂着细小砂砾和可疑深色杂质的粗盐！

盐粒在昏暗的光线下，泛着一种沉甸甸的、毫无生气的死白。

“喏，盐。”

周娘子的声音干巴巴的，没有任何温度，将那小包盐隔着老远，像丢一件无关紧要的杂物，抛向李青禾脚边的泥地，“这包顶两只筐。

剩下八只的盐，下次给。”

油纸包落在冰冷的地面上，出沉闷的声响。

李青禾布满血丝的眼睛死死盯着那包灰白色的粗盐，枯槁的胸腔里那颗死寂的心脏，因为这纯粹的白色（尽管肮脏）而极其微弱地搏动了一下。

盐！

腌菜的盐！

活下去的盐！

她几乎是扑过去的，用那只溃烂稍轻的手，极其小心地、近乎虔诚地将那包盐捧了起来。

冰冷的盐粒隔着油纸硌着她掌心的伤口，带来一阵尖锐的刺痛，她却恍若未觉。

油纸包裹得很严实，但那股属于盐的、纯粹的咸涩气息，还是极其微弱地透了出来，钻入她干裂的鼻腔，带来一种近乎眩晕的刺激感。

她贪婪地、深深地吸了一口气，仿佛要将这咸涩的味道刻进灵魂深处。

周娘子没再多看她一眼，仿佛完成了一桩再平常不过的交易，挎起装满血筐的篮子，转身就走，身影很快消失在荒原的寒风里。

窑洞里只剩下李青禾和小树。

李青禾抱着那包盐，如同抱着初生的婴儿，枯槁的脸上肌肉抽搐着，想要露出一个笑容，却比哭还难看。

她挣扎着挪到角落，那里放着唯一一口粗陶大水缸，缸壁粗糙厚重，积着一层厚厚的、带着水腥气的白色水垢。

腌菜！

腌蔓菁！

这个念头带着一种近乎神圣的仪式感，驱使着她。

她极其小心地将油纸包放在一旁，然后挣扎着爬起，和小树一起，将角落里那几颗沾着泥土的、表皮青黄斑驳的蔓菁一颗颗搬了过来。

蔓菁不大，表皮冰凉粗糙，带着泥土的腥气和一种属于根茎的、微弱的清甜。

清洗是奢侈的。

水在西坡是比油还金贵的东西。

她只用一块破布，沾了极其少量的、从破陶罐里省下的雨水，极其仔细地擦拭掉蔓菁表面大块的泥土。

然后，她拿起一块边缘相对锋利的碎瓷片。

动作异常缓慢，异常艰难。

溃烂的右手几乎无法用力，只能靠左手死死攥住瓷片，用身体的力量去切割蔓菁坚硬粗糙的