第228章 藏起来的掌声（3 / 3）

写过“爱”这个字。

可这张纸，竟被母亲留了下来。

更让她怔住的是，在那行被否定的句子旁，贴着一枚褪色的回形针——锈迹斑斑，边缘微微翘起，和江予安别在她第一份手稿上的那枚，一模一样。

她猛地想起，江予安曾说过：“这枚回形针，是我妈留下的唯一东西。她说，‘夹住的不是纸，是没说出口的话’。”

原来，母亲也懂。

她不是不懂温柔，只是不会表达；不是不曾鼓励，只是不敢承认；不是不爱，而是太怕——怕爱得太满会失控，怕软弱会被看穿，怕一旦松口，那些年竖起的高墙会轰然倒塌。

林野的眼眶热了，却没有落泪。

她忽然明白，母亲一生都在用错误的方式，做着正确的事：藏起掌声，是为了让她学会独自奔跑；收起拥抱，是怕她依赖温暖；连这枚回形针，都像是偷偷塞进时光缝隙里的一声“我懂”。

她看着周慧敏，轻声说：“您一直都在看，对吗？”

母亲没点头，也没否认。

只是将帆布袋往身后藏了藏，像要掩住所有情绪的裂痕。

然后，她转身走了，脚步很慢，背影佝偻，却倔强地挺直了脊梁。

回家路上，夜风微凉。

林野靠在江予安肩上，地铁车窗映出两人模糊的轮廓。

城市灯火流淌而过，像一条发光的河。

“我想把‘倾听者联盟’的信灯标语改了。”她忽然说。

他低头看她：“改成什么？”

她笑了，眼底有光：“不改文字，只改亮度——以后每月最后一夜，所有信灯只亮0.5秒，像一次眨眼。”

他静了片刻，低声笑：“够短，也够亮。像一声没说出口的‘我在’。”

当晚，第一盏信灯在浦东某栋老居民楼顶闪起。

短暂，清晰，如流星划过夜幕。

监控画面显示，周慧敏站在自家窗前，望着那抹微光，缓缓抬起手，拍了三下。

然后迅速藏进窗帘的阴影里，像完成了一场无人知晓的仪式。

而林野回到书桌前，轻轻合上电脑，从抽屉深处取出那份《荆棘摇篮》终章的手稿。

她翻开扉页，将那张贴着回形针的小学作文纸，小心翼翼地夹了进去。