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树枝的线条，一笔是一笔，却不僵。他把枫叶递到周苓手里：“夹在你的画稿里，说不定看一眼，就有感觉了。”

    周苓接过枫叶，指尖摸着叶脉，忽然发现叶梗处用铅笔轻轻勾了个小圈——是陈迹的笔迹，他总喜欢在速写本上画这种小圈当标记。她把枫叶放进帆布包的内袋里，贴着手心，暖得像揣了片小太阳。

    夜里的画室，台灯是暖黄色的。光落在画稿上，刚好罩住雨巷的尽头，留白处还夹着那片枫香叶，枫叶的红透过光，在纸上映出淡淡的影，像夕阳刚漏下来的样子。周苓坐在画案前，调颜料时特意少放了点朱砂，多兑了点清水——淡橙的颜色在瓷碟里晃着，像山涧里被阳光照透的溪水，没有那么艳，却透着股温温的气。

    她拿起兼毫笔，笔尖蘸了颜料，轻轻落在雨巷尽头的青石板上。没画成完整的夕阳，只是让光在石板缝里渗开，有的地方浓一点，像溪水撞在石头后聚起来的光；有的地方淡一点，像溪水绕着石头后散开的痕。画到巷口那把油纸伞的边缘时，她特意让光在伞角沾了点，像雨快停时，阳光刚好落在伞上的样子。

    “在画光？”

    陈迹走过来时，手里还拿着块没磨完的墨锭。他站在她身后，没靠太近，怕呼吸吹乱了画纸。他看了会儿，指尖轻轻拂过画纸的光痕——没碰颜料，怕蹭花了，只是贴着纸边扫了下，像在感受墨色的浓淡。“这光，”他声音很轻，像溪水绕着石头，“像极了山涧里，阳光落在水花上的样子，清清爽爽的，不压人。”

    他的指尖不经意蹭过周苓的手背，两人同时抬头。台灯的光落在陈迹眼里，像他画雪原时的月光，清冽却暖；周苓的耳尖又红了，像刚才在溪边被他碰过的样子。都没说话，就那么看着，忽然都笑了——像溪水里的两朵水花，撞在一起，又轻轻分开，却都带着对方的暖意。

    周苓把笔搁在砚台上，拿起那片枫香叶，放在画稿的光痕旁：“你看，这片叶子的红，和我调的颜料刚好一样。”陈迹凑过去看，枫叶的红和画纸上的光，果然像从一个碟子里倒出来的。他伸手，指尖碰了碰枫叶的叶脉，又碰了碰画纸上的光：“是一样的，都是山涧的光，是我们的画该有的样子。”

    画室里很静，只有砚台里墨汁轻轻晃的声音，和窗外偶尔传来的虫鸣。两张画稿并排放在一起，雨巷的光淡橙，雪原的月光冷白，像山涧的水和溪边的雪，却因为那点光的呼应，不再是隔着层冰的两个世界，而是像牵着手的两个人，走在铺满落叶的小路上，软的地方一起软，劲的地方一起劲，默契得不用多说一句话。