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度。

    冰冷的空气裹上来时，周苓的手臂起了鸡皮疙瘩。陈迹的手掌立刻覆上去，粗糙的茧蹭过她的皮肤，横向的纹路——那是常年握画笔磨出来的，深得像刻进去的，从手腕滑到肘弯，像一把钝的刷子，却刷得她脊背发颤。这不是欲望的触碰，是带着温度的安抚，像他每次画砸了作品，会轻轻抚摸画布边缘那样，带着珍视的小心。他的另一只手撑在她的头侧，小臂的肌肉绷着，上面沾着的红色颜料，蹭在帆布床上，留下一道暗红的痕，像凝固的血，又像他藏在心底的执念——那是三年前画展上，他摔碎的颜料管溅的红，也是他不肯向世俗低头的倔强。

    “别怕。”他说，声音比刚才软了些，吻落在她的脖颈，轻咬着她的耳垂，那里很烫，他的呼吸吹上去时，周苓的手指插进了他的头发。他的头发很密，有点油，沾着汗，还有蹭到的颜料颗粒，手指插进去时会缠住发丝，她不自觉地用力，把他的头发扯得乱了些。陈迹却低低地笑了一声，喉间的震动传到她的指尖，像琴弦被轻轻拨动。吻往下移，掠过她汗湿的锁骨，停在她的肩头——那里沾着一点红颜料，像朵开在雪地里的花。他的吻是温热的，带着点湿润，吮吸时的力道很轻，像在调试颜料的浓度，又像在亲吻一件失而复得的宝贝。

    周苓抑制不住地闷哼一声，指尖抓得更紧，把他的头发扯出几缕。他的手掌顺着她的腰往下滑，停在她的臀侧，轻轻捏了一下——不是急切的占有，是带着艺术家的直觉，在感受她身体的曲线，像在画布上寻找最舒服的线条。他的指腹划过她腰侧的弧度，突然想起昨天改画时总觉得少了点什么，此刻指尖的触感与脑海里的线条重合，竟瞬间明晰了——原来他一直想画的，就是这样鲜活的、带着温度的曲线，不是颜料堆砌的冰冷色块。每一寸触碰都带着认真的打量，怕重了惊扰她，怕轻了辜负这份突如其来的温情。

    陈迹的胸膛贴着她的，心跳声越来越响，和她的心跳渐渐重合，像两支节奏终于对上的鼓。他的鼻尖蹭过她的脸颊，呼吸里的酒气淡了些，只剩松节油、颜料和汗的混味，竟让她觉得安心。“以前没人敢这样陪我疯。”他的声音埋在她的颈窝，带着点沙哑的委屈，像个被抛弃的孩子，“他们都说我是疯子，说我的画一文不值，说我该找个正经活计，别再做白日梦。”

    周苓的手指慢慢梳理他的头发，把沾在他额角的颜料蹭掉一点，指尖变得五颜六色——红的、蓝的、黑的，像握着一幅微型的泼彩画。“你的画很好。”她轻声说，声音有点哑，带着刚被吻过的濡湿，“上次那幅向日葵，我看了很久，能看见里面的光。不是颜料的光，是活的光。”她知道他要的从不是世俗的认可，不是画廊里的标价，只是一个能看懂他孤独的人，一个愿意陪他在颜料与酒精里坚守的人，一个能看见他画里那团火的人。

    陈迹抬头，看她，眼睛在月光下是深褐色，像盛着融化的墨，里面有她的影子，还有墙上的色彩，层层叠叠，像幅流动的画。他低头吻了吻她的指尖，尝到颜料的涩，混着她皮肤的暖，竟觉得比任何美酒都甘醇。“我以为这辈子就这样了。”他的拇指蹭过她的唇角，那里还沾着红颜料，像道温柔的印记，“守着这间破仓库，守着一堆没人要的画，直到把自己熬成灰。”他顿了顿，喉结滚了滚，“直到你抱着二锅头闯进来，像道光照进这破仓库。”

    周苓笑了，眼尾弯起的弧度，像画里最柔和的线条。她手指点了点他锁骨上的蓝色，那是她之前按的，现在淡了些，像一块褪色的印，却牢牢印在他的